Dublinois

J’habite dans une ville que je n’avais jamais même envisagé de visiter. En arrivant, je l’ai quasiment haïe. La réconciliation ne s’est pas faite sans intermédiaires, voici l’histoire.  

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J’ai trouvé ici une paix presque irréprochable, après des longues minutes d’errance, presque. La nuit lumineuse, quand j’attends le bus et tout le monde est parti, les hommes que j’ai embrassés, les filles qui m’ont aimé.   

Sont partis les vins secs, aussi secs que notre peau est mouillée.

Sont partis les odeurs sauvages, aussi sauvages que nos regards sont timides.

Sont partis les rires sourds, aussi sourds que la musique est stridente.

Tout le monde rentre et tout continuera de périmer dans cet endroit gluant de George Street.

J’ai découvert que la pluie ne me dérangeait plus ici même, sur Abbey Street. L’eau, les lumieres jaunes, jaunies. Un rat qui croise ma route d’un pas rapide et une mouette qui me regarde de son œil menaçant.

J’ai trouvé des amis instantanés à cet arrêt de bus, des conversations insolites que je n’arriverais pas à retranscrire.

La rumeur veut qu’il y ait une loi écrite quelque part, peut-être sous les trottoirs entre Fishamble et Westmorland : tout le monde est ton ami après 2 heures du matin. Après 2 et 2 Guinness, je soupçonne.

J’ai trouvé une paix réticente, une pluie desséchée et des amis éphémères. Je suppose que j’ai trouvé l’âme de cette ville d’un million d’âmes.

J’ai trouvé tout cela ici, mais c’est toi qui m’as trouvé, moi.

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